Escribir poesia es una infatigable busqueda por describir la realidad que habitamos, el mundo cerca de aqui pero tambien el que, algun dia, al igual que las estaciones, siempre vuelve. Trepar un camino y alejarse del pueblo, del ruido de la multitud y tener la naturaleza y el silencio como unicas fronteras. El silbido del viento, el frescor de la montana. Un llano, encinas y quejigos milenarios y el sendero a un hogar. Si es invierno, olor a chimenea y siempre un tronco en la lumbre. Cruzas el umbral, al fondo, en la esquina, bajo la ventana, un hombre. Alguien escucha opera, esta rodeado de papeles que esperan ser ordenados y libros que esperan ser comprendidos. El hombre trabaja con la cabeza inclinada sobre la mesa. Escribe y tacha con la misma seguridad e impetu en su libreta de cuadros apoyada sobre la rodilla. Vuelca en el papel lo que hace tiempo ya habia escrito en su cabeza. Garabatea vivencias diarias de faenas del campo, del tiempo, del amor. Poemas escritos sobre esa mesa que es su cueva. La escritura es su escapatoria, el aliento, el desahogo de las prisas, de la fugacidad del tiempo. Las hojas del otono estan cayendo,.
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